A peu près en bulle

« Il n’y aura pas d’autre enfant et pourtant je l’aime aussi. »

Il n’y aura pas d’autre amour.

Moi c’est ta dureté qui m’attendrit.

Ton cœur se débat si fort.

L’amour mort ne ferait même pas l’effort

de se défendre, lui.

Alors ça me va

Le poème n’a pas peur de mon attendri

L’enfance dans son présent de soi sauvage

sérieuse comme un pape

elle ne croit pas, elle a envie

elle veut

Croire, c’est ne plus être Dieu.